Il est des hommes

Il pleut à ne plus savoir quoi faire des gouttes qui tombent lourdement sur le béton de ma terrasse.

Ciel noir sans même un éclat de lune.

Il ne fait pas froid mais là-bas, par delà de Groix.

Il est des hommes sur l'eau battus par les flots et la pluie,

A pêcher.

A pêcher même s'il pleut comme un seau plein jeté sur leurs yeux.

Dans le noir, l'eau doit crépiter des gouttes qui tombent sur l'océan,

Ou sur le bateau, le chalut à relever, le fanal blanc éblouhissant de lumière pour y voir clair.

Le sol est poisseux sous leurs bottes bien assurés pas sûrs quand même de ne pas tomber.

Les goëlands attendant leur pitance survolant le chahut des chaines et des cordages remontant le chalut.

Un oiseau s'en fout qu'il pleuve ou non,

Mais dans la nuit noire, il y a des hommes trimballés par les vagues et mouillés de pluie,

A pêcher

A pêcher

A pêcher dans le noir de la nuit